— Вземи си вещите и се махай оттук, преди да съм извикала полиция! — каза Антонина Василиевна, оправяйки яката на халата си. Черените чували за боклук бяха разхвърляни по стълбището. Един се беше скъсал и от него се подаваше ъгълът на сватбен албум — същият, който съпругът ми ми беше подарил за първата ни годишнина.
Стоях на площадката на третия етаж, стискайки ключовете, които вече не пасваха в ключалката. Зад мен свекърва ми се извисяваше заплашително. Олег беше там, в сянката. Пет години живеехме заедно, събирайки всяка копейка за ремонта на този двустаен апартамент.
— Олег, какво става? — попитах. Стомахът ми се сви, а думите едва излизаха. — Какви чували? Вчера едва довършихме тапетите в спалнята… Той отвърна поглед, разтривайки основата на носа си.
— Аня, няма смисъл повече. Майка е права — ние сме различни. Апартаментът е на мое име, и колата също. Опаковах ти нещата, за да няма скандал.
— Без скандал?! — почувствах се зле. — Аз съм вложила спестяванията си в този апартамент! Парите от баба ми! Ти настоя всичко да е на твое име, за да плащаш по-малко данъци! Антонина Василиевна изсумтя, извивайки устни в студена усмивка:
— Докажи го, скъпа! По документи ти си никоя тук. Мислеше си, че си хванала господин от Москва? Олег вече има друга жена — от свестно семейство, не като теб. Сираче с жив дядо. Махай се!
Вратата се хлопна пред лицето ми.
Краката ми се подкосиха. Седнах върху чувалите и започнах да плача. Нямах къде да отида. Приятелките ми бяха далеч, спестявания нямах — всичко беше вложено в ремонта и новата кола на съпруга ми. С треперещи ръце извадих телефона. В контактите имаше само едно име — дядо ми, Матвей Илич. Мълчалив пенсионер, прегърбен старец, който от петнайсет години живееше на вилата край Волоколамск и отглеждаше домати.
Олег и свекърва ми го наричаха „селски глупак“ и не го пускаха в дома.
Позвъняването продължи дълго. Накрая се чу дрезгав глас:
— Аня? Какво се случи?
— Дядо… — заридах. Между сълзите му разказах за сменената врата, чувалите и „другата жена“.
Очаквах въздишки и съчувствие. Но той замълча. Когато проговори отново, гласът му беше студен и твърд.
— Къде си?
— На стълбището…
— Не мърдай оттам. Някой идва за теб. Аз съм там след четиридесет минути.
— Дядо, не е нужно никой… просто искам място да преспя…
— Чакай. — затвори.
Долу вратата изскърца. По стълбите се качи едър мъж с тъмен шлифер. Лицето му беше спокойно, с счупен нос. Подаде ми кърпичка и се облегна на стената.
— От Матвей Илич ли? — попитах.
— Да.
Точно след четиридесет минути в двора влезе черен джип. Слязоха двама внушителни мъже, а отпред излезе дядо ми. Не носеше обичайната си жилетка, а тъмносив шлифер. Подпираше се на бастун с тежка дръжка и вървеше изправен.
Приближи се. Хората зад него се разтвориха в тишина. Постави ръка на главата ми и се обърна към вратата.
— Позвънете — каза на единия.
Той натисна звънеца и го задържа. Звукът изпълни стълбището за минути.
— Какво е това представление?! — Антонина Василиевна отвори вратата и застина.
Олег надникна през рамото ѝ:
— Ти пък кой си, бе старче? Веднага ще извикам полиция…
И замлъкна.
Дядо ми влезе в апартамента, побутна леко свекървата с бастуна и прекрачи в антрето. Другите го последваха. Аз влязох последна.
— Слушай внимателно — каза тихо. — Сега ще вземеш чувалите, ще ги върнеш обратно и ще подредиш вещите на внучката ми.
— Какво безобразие е това?! — изсъска свекървата.
Един от мъжете я погледна безизразно. Тя веднага замълча и се притисна до стената.
Дядо ми се приближи до Олег.
— Забрави ли от кого я взе за жена? Имаш кредит за милион, колата е заложена. И шефът ти вече знае за мен. Познавам го още от 90-те.
Олег пребледня.
— Това е недоразумение…
— Ще го оправим. Павел, документите.
— Тук са — каза мъжът, изваждайки папка.
— Какви документи?
— Поемаш инвестицията на внучката ми в този апартамент — каза спокойно дядо ми. — Подписваш, връщаш документите за колата. В понеделник прехвърляш апартамента на името на Аня. После всичко се прекратява. Ясно?
— Апартаментът е на сина ми! — извика свекървата.
— В живота се случват много неща — отвърна дядо ми.
Олег подписа с трепереща ръка.
Когато вратата се затвори, дядо въздъхна:
— Свършихме. Да пием чай?
Притиснах се до него.
— Дядо… кои бяха те?
— Една стара история — каза тихо. — Навремето съм помагал на хора, които сега са на високо. Още помнят. И за теб ще се погрижат.
Стояхме до вечерта на чай.
Олег повече никога не видях.